Suite de l'histoire

40-12 heures.
Il est quarante douze heures. Milo traverse l’espace entre les deux lunes Cixous et Kristeva en faisant une figure de huit. Les rayons de soleil n’arretent pas de passer a Milo, il ne fait jamais nuit ici, Milo est illuminee toutes les cent quinzes heures.
“Qu’il est bon de flotter ainsi, vagabonder sans que la gravite y intervienne. Flotter sans ailes, sans machine a aider, est-ce-que je reve? Je vois ma future se former a Milo, tout mon etre rejouit, je realise ma destine” Tango rumine en faisant des culbutes, se suspendant en air, ses cheveux volant en toutes directions. La manque de gravite le ravi. Mais pas Mahoum, elle se sent mal a l’aise sur la surface de la planete. Elle veut y explorer le centre.
Elle penetre Milo et se trouve dans son coeur. Il fait sombre, parfois froid et parfois chaud. Le coeur de Milo qui s’appele Foucault, est toute mince. Foucault est une couloir dont on ne vois la fin. Tout autour c’est le liquide noir qui change de densite chaque seconde. Foucault tout gaz comme il est, a ni de plafond ni de plancher, on sent seuleument les odeurs des parfums de Chanel.
Mahoum respire profondement. Les annees du 20e siècle se compriment en cet air parfumee, toute l’histoire de la terre semble etre la dans une molecule de l’air. Mahoum ferme les yeux et continue a respirer profondement. Foucault la fait du bien. Elle s’endort.
Sur la surface, on fete l’anniversaire de Caro. Philome plane sur toutes les tetes, et l’ange en battant ses ailes se promene toute nerveuse d’une personne a l’autre, benissant avec sa baguette tout les etres humains. Elle cherche Citroen, mais elle ne sait pas qu’il est dans la chamber des machines, prennant une biere. Tango s’amuse de danser avec Dido. “Qu’elles sont belles toutes les filles ici”, il se dit en souriant. Dido la regarde curieusement. Pourquoi sourit-il autant? Mickey saute joyeusement. Il aime la danse, la musique, il claque ses mains tout excite.
Il cinquante treize heures. La fete est finie, touts sont rentre chez eux. Mahoum dort encore chez Foucault. Les parfums lui donnent du pouvoir, de la connaisance. Sur la surface, il fait encore matin, mais tout le monde se repose. La fete a epuise tous. C’est l’heure de la rejuvenation.


Le Lendemain
Il fait encore sombre. Les nuages cherchent a saisir les rayons de Cixous et Kristeva, le soleil est en eclipse. La pelouse toute excitee ne semble pas blanche mais noir at brun a Mahoum. C’est l’heure de l’interdit.
Caro se trouve dans sa caravane. Elle rumine. Est-ce qu’elle sort du barriere ou non? Elle ronge ses ongles. Ses cheveux toutes mal arrangees refusent d’obeir d’etre entame par la peigne. Ses yeux tous gris ont une lumiere etrange. Elle tresaillie. Elle se leve et se precipite vers la porte du caravane. Elle ira au dela de la barrier. C’est decide.
Pouf, il y a un odeur etranglant. Un echange de gaz, la chair de Caro fond. Pas de crie, ni de movement. Elle est rendue en liquide.
Mahoum se trouve sur le sol, sortie de l’os du doigt de Caro. Ange guardian des immortelles ne trahit personne. Mahoum est sauvee.
Elle grimace. Voila Foucault, Kristeva et Cixous qui ont joue de nouveau leur jeu abominale. Des gros mots veulent echaper Mahoum. Mais elle ne peut s’exprimer. Elle voit le gaz sortant de Foucault reagir avec celles de Kristeva et Cixous. Une fourmis qui a erre au dela de la barriere fond tout de suite.
Mahoum cherche partout. Le terrain est un desert aride. Rien ne peut vivre. Le pouvoir de l’action est rendu nul par le gaz de Foucault. Seule le marijuana peut rendre Foucault sans pouvoir. Mais qui ose fumer le marijuana ici? Qui a le pouvoir de lutter contre les gaz de Foucault, Kristeva et Cixous pour fumer le marijuana et rendre vie a tous qui sont fondues ici? Mahoum ne sait point. C’est un moment unique dans l’histoire. C’est la lutte contre les forces de la theorie.

MAHOUM A MILO LE MATIN

Mahoum a Milo- le matin
Il est sept heure du matin. Mahoum s’amuse a glisser sur les rayons de lumiere, s’ecriant en traversant de Milo au soleil et retournant toute echaufee. C’est un jeu qui la sert comme petit dejeuner. Elle s’alimente de cette facon.
La mer au pres du prairie des anges est calme. Une bande ensoleillee flotte silencieuse. L’air parfumee penetre les eaux et chatouille les gilles des poissons qui nagent tranquillement, les yeux fermees. Les chevals de mer se frottent contre les petits rochers au fond, les algues ont l’air des doigts vertes d’une danseuse surprise.
La prairie n’est pas verte, la pelouse est jaune, blue, rouge, cela depend de qui la regarde. Les hommes la trouve orange, les animaux blue. Citroen se demande ce que c’est cette expanse blue, si il est suspendu sur le ciel. Mickey saute et se gratte la tete. Philome est prete a ecrire une these sur cette pelouse orange: la politique du pelouse non-verte. Il se demande si les autres aussi le trouvent orange. Mahoum s’amuse a voir tout le monde confu, elle sait ce que pense chacun. Pour elle, la pelouse est blanche, comme la neige coupee en mille parties.
Les arbres ont toutes les fruits ensembles qui ne pourissent jamais. Philome inspecte ce phenomene aussi, et Citroen tout habitué aux fourmis essaye une pomme. Il y croque, elle est juteuse. Il prete une mangue a Mickey qui tout curieux, le lance en air. La mangue ne retourne point. Une mangue lancee en air sur Milo est comme un objet dans l’espace, elle n’obeit pas la loi de la gravite. Pauvre Mickey, il pleurniche. Mahoum se precipite dans son cerveau pour rearranger les neurones de facon que Mickey n’est plus triste.
Mahoum se jouie de Milo. Qu’elle est belle avec la pelouse blanche, les arbres fruitees, la mer toute calme. Mahoum veut inscrire ses pensees maintenant. Karuwan la prete une machine a enregistrer.
“Je n’est pas envie de faire une voyage ajourd’hui. Il fait tres beau ici. Tout ces gens la, qui se trouvent sur la prairie des anges, ils m’etonnent. Karuwan repare la moto de Philome. Vous savez la machine dans une moto, c’est un merveille. Je suis y entre. J’ai vue les pistons, l’huile, toute cette energie qui traverse ce petit mechanisme, c’est formidable.
Je me pose comme philosophe aujourd’hui. C’est l’atmosphere de Milo je crois, c’est la prairie des anges qui a envahi mes sensibilities, a reflechir plus profondement, a demander des question qui n’auront pas de reponses tout de suite. Je me demande comment l’ourse Citroen et le singe mickey communiquent entrent eux, comment ils communiquent avec les hommes, comment les hommes communiquent entrent eux. La langue, a une pouvoir qu’on ne peut guere sous estimer. Les langues des hommes, il y en a des millions. Et toute cette politique des langues depuis la creation de la terre. Dit donc, est-ce qu’il y a une langue dans les autres planetes? En Milo, qu’elle langue parle-t-on?
Sur terre, si tout le monde savait toutes les langues des leur naissance, qu’est qui se passera? Les traductions disparaitrons, les instituts de langues etrangeres seront force de fermer, les anthopologues ne seront plus necessaries pour etudier les communautes, ils pouront parler a tout le monde sans interpreteur. Il n’y aura plus d’interpreteurs, la recession gravira, des tas de gens hors de travail. Peut etre il y aura une 3e guerre mondiale. On n’aura plus de secrets, tout le monde se comprendront entre eux... ben je ne veux penser plus davantage. C’est effreyant. Je suis chanseuse de ne pas connaitre le future. Toutes ces pensees me rendent melancholiques.” Mahoum soupire. C’est pas facile d’etre philosophe, laissont cela a Philome.