Le vieillard assoupit, regardant des images
Dans sa tête, qui planent, volent
Comme des chaux-souris
Dans des caves illuminées de petites bougies
Qui brulent dans l’air torride.
L’air torride, les bougies brulent,
Les chaux-souris brulent
Les images brulent
Le vieillard s’endort, rentre plus profond.
Les meubles qui se cognent,
Les tables en bois, brunes et foncées,
Qui s’avalent,
Rien ne reste, le vide.
La cave approfondit,
Le cœur bat, la peau douce,
Toute nue
Les seins doux.
Le vieillard dort, dans une chaise
Il se réveille, ouvre les yeux tout doucement
Il y a un lac plein de bougies, chaux-souris,
Tables brunes et la peau nue.
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